Блог О пользователеblackorange

Регистрация

Чёрно-оранжевые мысли

Календарь

<< Декабрь 2013  

Пн Вт Ср Чт Пт Сб Вс
1
2 3 4 5 6 7 8
9 10 11 12 13 14 15
16 17 18 19 20 21 22
23 24 25 26 27 28 29
30 31

Теги

"поиск сети"  ;-)  авария  азарт  акция  амстердам  апатия  армия  арт  ахинея  балконные мысли  банально  бесит  благодать  блог  бодрость  болезнь  бонни и клайд  бред  бредозависимость  будничное  бывает  бывшая любовь  в чате  вампиры  вау!  весна  вечер  виноватые  водка  возрождение  войны и воины  волчонок  вопрос  воробьи  геймер  голуби  дебоширское  девять  деревня  джинн  диалог  дни недели  домовые  друзья  дураки  дуры  еда  езда  желания  желаю...  жизнь  за окном  заметки на полях  замечание  затмение  зачет  звездные войны  зима  зло  злодеи  злость  зов  игры  интервью  интересы  кантри  квн  книги  комсомол  котенок  кошки  красиво  лето  личности  люди  мечты  минздрав вас бля предупреждал!!!  мини-фразы  миру -мир планете - солнце!  миру мир - планете солнце  мой дед  москва  муза  музыка  мумий тролль  мухи-птицы  мысли  мысли о любви  мысли.  на учебе  наблюдения  наркотики  настроение  насущее  наши взгляды  не спится блин  не читать  неадекват  небо  новое  новый год  ностальгия  ночь  обещания  обзор за минуту  обыденное  одиночество  ожидание  он и она  операторы  осень  ответ  память  пасха  переживания  печатаю  пиар от души  пиво  письмо  питер  повседневное  поиск сети  порядок в голове  поцелуй  поэт  правда  праздник  практика  профессии  прошлое  прыжок в никуда  психо  психо - миниатюра  психо-миниатюра  психо-миниатюры  психо-минипсихоз  психоз  пьянь  работа  равнодушие  радость  рассказ  реп  сегодня  семья  сериал  сигаретный дым  сказка  слова  смерть  смех  снег  сны  событие  сомнения  сон  спасибо  спать хочу!  спектакль  спорт  стихи  страх  судьба  суицид  суррогаты  счастье  тема 11  тест  тупой вопрос  туфта  ужас  укурки  ультрамаринованная радуга  учеба  философия  фильм  фильмы  фото  фраза-убийца  фразы  хм  хокку  христос воскрес!  церковь  цинизм  цитата  цитаты  чп  чтение  чувства  эйфория  экзамены  энциклопедия нечисти  юмор  юморнуло  я  я меняюсь  ягоды  ягоды-гашиш 

На странице

Здесь не про сук и пушки, Здесь про души в этих лужах... Locations of visitors to this page

я В ЖЖ

Я на Проза.ру  

Я на Стихи.ру   я в Самиздате   я в BestPersons 

я вКонтакте 

  • А как ты будешь встречать…
    Утром у зеркала 
    Себя хмурого, блеклого, 
    От похмелья мешки, боль и кошки во рту
    (И заметим, это не шаурма) 
    На всю квартиру запахом веет.
    Даже в паспорте Ты красивее. 
    вот такой старый гад — 
    Новый год.

    А как ты будешь встречать…
    свою милую,
    Любящую и ждущую,
    Со скалкой в руках проклятущую,
    На рассвете. 
    Хотя нет, Это Она тебя встретит.
    Будешь ли ты этому рад?
    Зато будет рад старый гад — 
    Новый год.

    А как ты будешь встречать…
    Друзей в гостях или ресторане,
    водой в кране, 
    Льющей на голову
    Смывающей с салата твоё лицо
    Или не успев, между горошком
    сухариками и яйцом
    Книзу носом
    В царстве Морфея
    Где во сне президент, эльфы, гномы
    И добрая крёстная фея
    И не добрый старый гад — 
    Новый год.

    А как ты будешь встречать…
    речь с экрана и бой курантов,
    Попивая сок, заедая
    Пельменями и всё тем же салатом,
    На окружающих бросая
    ни о чем не подозревающий взгляд,
    «Только рюмку шампанского,
    И лишь желание исполняя…»
    А ведь сзади уже подкрался старый гад
    - Новый год.

    А как ты будешь встречать
    Новый год?
    А как Ты будешь встречать
    новый год?

    27 декабря 2013 

  • 30 марта 2013 | 22:59 Не очень… Весна. 

    Что-то как-то… не очень весна.

    Центр города пуст в два часа ночи.

    И, вроде, радует тишина.

    Только внутри головы — не очень,

    Ну, как на улице: не очень весна.

    Город, кажется, не доволен

    Тем, что плачут его дома.

    Тем, что каждый прохожий стонет,

    Что ещё не ушла зима.

    Опустел, будто защищает

    От невзгод всех своих детей.

    И лишь гость тихо так шагает,

    А в компании — только тень.

    Центр города тих в два часа ночи.

    Но не радует тишина.

    Не на улицах, а внутри быть не хочет

    Ждёт душа, что придёт весна.

    27 марта 2013 (с) Ole Biodji

  • 20 марта 2013 | 12:05 Мартовское котовье 

    И да, этот март отличается от других. Но только в плане стихов, желания не изменились.
  • 20 марта 2013 | 12:03 Подари улыбку 

    А ты улыбнись и подари улыбку мне,
    Но только искренне, что б поверила сама
    Её, как рукописи, не сожжёшь в огне,
    Она пронзит весь город, переулки и дома.

    Она разгонит тучи, и зажжёт огонь,
    Она нежна, как ласка от детей,
    Я разгляжу её сквозь тысячу окон,
    И назову на век только своей…

    12 марта 2013 (с) Ole Biodji

    Теги: стихи

  • 20 марта 2013 | 11:59 Вряд ли друзья 

    Мы в этой вселенной вряд ли друзья.
    Либо атомы, либо померли,
    Либо, что бы все варианты познать,
    Убежали гулять мы по миру.

    Либо нас обманули, либо мы так врём —
    Почему то, совсем не верится,
    Что мы порознь вдруг возьмем — и умрём,
    Не успев даже просто встретиться.

    Мы в этой вселенной вряд ли друзья —
    Нам об этом планета стонет. А
    По отдельности существовать нельзя.
    Только надо сперва познакомиться.

    19 марта (с) Ole Biodji

     

    Теги: стихи

  • Перечитывая свои стихи за всё время понимаю, что раньше каждый март я хотел захватить мир и музыки, музыки, музыки…

    Теги: бред

  • 2 февраля 2013 | 21:38 Через два года молчания 

    Вот так заходишь в блог, а тут и Жека с картинками и Лера с мыслями и другие… через два года молчания. 

    Теги: память

  • 2 февраля 2013 | 20:44 Белогривый 

    Он, конечно же, читал сказки. И сразу понял, кто перед ним стоял. Но поверить в это… было сложно.
    Да, в детстве всем рассказывали сказки и говорили, что всё рассказанное когда-то было на самом деле. Только нас предупреждали, что всех драконов в свое время убили рыцари, что бы спасти принцессу и взять ее в жёны, всех рыцарей казнили цари, которые не хотели отдавать своих дочерей за абы кого, а всех царей свергли революционеры, которые «пострашнее драконов будут». И нам этого хватало, что бы не порываться в дальние путешествия на крылатых львах в страну грозных драконов.
    Но вот, перед ним стояла ожившая сказка. Нет, это не дракон, и даже не крылатый лев.
    На газоне у подъезда, мирно пожёвывая этот самый газон, стоял единорог.
    - Нет, батеньки, ну это ни в какие ворота! – запричитала позади бабка, на сколько он помнил Клава. Или Зина – он не очень хорошо помнил. Она была типичной городской бабушкой, которая сидят у подъезда, и обсуждает всех, кого увидит с другими такими же типичными старухами. Вот под её укорительную речь попал и единорог. – Вы бы еще корову к подъезду привели! Нет, даже внутрь, прямо на лестничную площадку завели бы! Где это видано, кобылу у подъезда ставить. Она ж весь газон и потопчет! Людям ходить негде, а тут – лошадь!
    Бабка, по всей видимости, была подслеповатой. На её же счастье. Разгляди она рог, тут бы уже её газон топтала не только «кобыла», но и толпа старушек, журналистов, ну и врачей (за компанию).
    Он смотрел на белоснежного единорога и не мог вымолвить ни слова. Двадцать первый век на дворе. Единорог во дворе. А может это чей то розыгрыш? Ну, приклеили красивой, белоснежной лошади клеем «Момент» пластмассовый рог ко лбу. Да, это издевательство, но извергов сейчас хватает, могли додуматься.
    Он подошёл поближе к животному и потрогал его лоб, затем рог, попробовал его согнуть. Единорог сперва терпел, но потом, фырча, отошел и посмотрел на него с таким укором, что мысли о фальсификации улетели прочь.
    «Настоящий. Нет, он настоящий!» - за недоверием пришла очередь восторга, такого же, как в детстве при виде шоколадки. Только сильнее, и взрослее.
    Как в сказке… Витой рог, блестящий серебром, белоснежная грива, развивающаяся на ветру, глаза цвета самого неба, хвост, переливающийся всеми цветами радуги. Совершенно непонятно, что этот сказочный зверь забыл в современном городе.
    И непонятно было, что делать теперь. Вроде как надо идти дальше. Он посмотрел на часы – на работу он уже опоздал. И шеф точно будет ругаться. Но тут такое! Это случается один раз на миллион. Но совершенно не похоже на приключение.
    Ну, стоит единорог у подъезда. Да, сказка. Но никаких принцесс спасать не надо, никакие драконы нам не угрожали последние несколько веков. Все колдуны и ведьмы либо снимаются в фильмах, либо предлагают заворожить соседа за двести рублей и отворожить мужа за сто пятьдесят.
    Зазвенел мобильный телефон, убивший последние шансы на хоть какое то приключение.
    - Лёша, где тебя носит? – голос шефа был слащав, и этим страшен. Он как бы предвкушал скандал, который будет, когда Лешу, наконец “донесёт” до офиса.
    - Да я тут… У меня здесь… Пал Палыч, а можно отгул?
    - Что? – Пал Палыч опешил. Ладно, он готов был простить, сперва накричать, но потом простить опоздание Алексея. Как бы работник на хорошем счету, и конфликтов серьезных с ним не возникало. А накричать было охота. А тут еще и отгул. То есть, право он, конечно, имеет на отгул. Но тогда не покричишь.
    - Можно отгул? У меня здесь просто… Единорог.
    Шеф рассмеялся, да так сильно и надолго, что Алексей не стал дожидаться, когда тот ответит, и отключил сам.
    - И что с тобой делать?
    Единорог наклонил голову и неожиданно пошёл на тротуар. Махнув хвостом, он как бы позвал Алексея за собой.
    Парень, не долго думая, пошёл следом, а что бы не отставать прикоснулся его спины.
    И в тот же миг перед глазами пронеслась картина…

    Детство. Ему – Алексею – лет десять. Он стоит у холста и пыхтит над картиной. Учитель говорил, что чем больше рисуешь, тем больше набивается рука и оттачивается умение. А ту еще, совсем недавно по телевизору показывали хороший мультфильм. Там была принц, который прошёл и по пещерам гномов, и по долинам эльфов, и по горам драконов, что бы дойти до своей любимой. И так все было красиво, что самому захотелось нарисовать такой мультик. Или хотя бы одну картину из него. Правда получалось похоже больше не на фантастический пейзаж, а на карту, где значками указаны персонажи. К нему подходит учитель и улыбаясь говорит стараться дальше. А рядом стоит за своим холстом подружка – Ксюша, и рисует льва. И её старания больше похожи на картину, чем его рисунок. Она посмотрела Лёше в глаза, затем на его холст, подошла и нарисовала в самом центре белоснежную фигуру коня
    - Здесь не хватает единорога. – Она дорисовала коню рог и отошла к своему холсту.

    Он улыбнулся и… понял, что снова находится на тротуаре рядом с этим самым магическим животным. И идёт вслед за ним, куда тот ведёт.
    - А ты фокусник! И что всё это значило? – Лёша обращался к единорогу, будто ожидая ответа, но тот шёл дальше, ничего не замечая. – спасибо за подробный ответ! Как хоть тебя называть?
    Лошадей обычно называют какими-нибудь необычными кличками. То есть, для лошадей может быть и обычные, но они редко на слуху у обывателей. Кроме там Буцефала, коня Александра Македонского, или крылатого Пегаса. Есть, конечно, такие простые клички как Звёздочка, Зорька, Арабчик, Барс. Но единорога так не назовёшь.
    - Будешь первое время Белогривый. А потом, может быть, имя получше придумаю. Куда же ты ведешь меня, Белогривый?
    Тот опять не ответил, но уже через несколько шагов остановился на трамвайной остановке. А когда подъехал очередной трамвай, единорог направился прямым ходом внутрь вагона.
    - О как! Какие единороги современные повелись, пешком ходить не хотят, на трамваях ездят! – деваться Алексею было некуда и он пошёл вслед за Белогривым.
    Как ни странно, на единорога никто из пассажиров не обращал внимания. Кроме маленькой девочке, которая смотрела на него во все глаза.
    - Мама, смотри – лошадка! – показывала она пальцем в сторону животного.
    - Нет тут никакой лошадки, что ты фантазируешь! – молодая мамаша даже не удосужилась посмотреть, куда показывает её дочь.
    - Вот так мы и убиваем сказки в сознании детей, - прошептал Алексей и погладил коня по гриве.
    И снова…

    Лёше пятнадцать лет. Он стоит перед мамой, расстроенный и не знает, куда себя деть.
    - Ну не бывает такого, сынок! Ты уже взрослый, хватит верить в ерунду! Ты не сможешь нарисовать так, что бы картина ожила! Ладно бы хоть рисовал красиво, а это… – она поняла, что сказала лишнего и замолчала.
    Алексей отвернулся и увидел растерянную Ксюшу. Девочка была у него в гостях и совершенно случайно оказалась свидетельницей этой ссоры. Она, как и Лёша, не знала куда деваться, потому что было очень неуютно. Но, посмотрев ему в глаза, она улыбнулась.
    - Нельзя разрушать мечты детей. Одному немецкому художнику, наверное, мама тоже так сказала, так он, знаете, кем стал? – Ксюша посмотрела с осуждением на маму Лёши и ушла.

    Трамвай проехал несколько остановок и, примерно через полчаса, Белогривый направился к выходу.
    Алексей молча пошёл за ним, задумавшись об увиденном. Что он хочет показать? То, что парень перестал верить в сказки и стал плохим? Да, вроде, не стал. Как порядочный человек, он работал в приличном офисе, занимался продажами вполне реальной продукции, вполне реальным людям, без махинаций и афер. В подъезде не дебоширил, соседям музыку среди ночи не включал, даже за коммунальные платил.
    Белогривый недовольно посмотрел на отставшего в раздумьях Лёшу. Толи единорог умел читать мысли, и они ему не понравились, толи он торопил парня к цели, ведомой только ему.
    - Иду я, иду. Я то думал, ты интересный сказочный герой, хоть и конь. А ты — зануда. Сказал бы хоть что-нибудь! А то, может, это я так вчера в баре перепил, что тебя вижу?
    Конь фыркнул. Наверное, на его языке это означало, что он ответил. Хотя, Алексею этого явно было мало.
    - Только мы с конем, по полю идем, только мы с конем по по-о-олю идее-е-ем! – запел он со скуки. – А куда идем это большой-большой секрет. Белогривый, а может тебя Пятачок зовут?
    Единорог фыркнул сильнее и отрицательно помотал головой. А затем сразу остановился и ткнулся рогом в дверь.
    Над входом висела неприметная пустая вывеска. Белогривый ещё раз ткнулся в дверь, более настойчиво.
    - Мне надо зайти туда? Хорошо, друг, уговорил. – Алексей открыл и зашёл внутрь.
    - Молодой человек, извините, у нас закрыто! - спиной к нему сидела девушка и активно махала руками по плакату, лежащему прямо на полу.
    Единорог явно уходить не собирался, он наклонился над девушкой и с интересом смотрел на её работу.
    - Извините меня, я тут совершенно случайно! – ему стало неудобно перед самим собой, сквозь зубы, что бы не услышала девушка, он сказал. – Белогривый, нам здесь не место.
    - Что, повторите? – работница всё-таки расслышала его слова и повернулась.

    В сиреневом берете, строгих очках, перемазанной краской перед ним сидела Ксюша. Повзрослевшая, ставшая настоящей художницей, Ксюша. С тех пор он её не встречал, мама обозлилась на наглую девочку, запретив ей появляться у них в гостях, а сыну ходить в художественную школу. Наглая девочка стала красивой девушкой, а краска на щеке, придававшая ребячество, не могла спрятать её женственность.
    Лёша в ступоре подошёл к ней, не отрывая глаз от девушки, лишь на секунду отвел глаза на плакат. На том были наброски вывески художественного магазина с местом, отведенным для названия и слогана. Ксюша так же молча смотрела на него, но с каждой секундой, на её лице все больше расцветала улыбка.
    - Лёшка! – только и вырвалось из груди девушки.
    Единорог, довольно посмотрев на Лёшу, топнул копытом по плакату.
    Парень взял кисточку, и рядом с названием быстро изобразил профиль лошади, гордо смотрящего в небо, посмотрел на Белогривого и дорисовал рог.
    Он с нежностью обнял девушку и, наблюдая за тем, как конь выходит из комнаты, прощаясь своим хвостом-радугой, тихо произнес:
    - Здесь не хватало единорога.

    31 января 2013 года (с) Ole Biodji
  • 16 января 2013 | 17:38 Может. 

    Маше.

    Может, просто мне мало лиц,

    Что, обычно, видны перед снами нам.

    Тех, что сами считают овец,

    Засыпая на тысячной — номинал.

     

    Может, просто мало улыбок,

    На тех лицах серьезных и пасмурных.

    Может грусть на душе у них глыбой

    Или просто погода ненастная.

    Может, просто нет здесь любви

    Между этими самыми лицами.

    Или жизни не пересеклись.

    Или пересеклись, но крупицами.

    Может, лезу я в чуждые дела,

    Свои спрятав за толстыми досками.

    Просто стоя у замерзшего стекла

    Настроение такое… Чайковское.

     

    13 января 2013 (с) Ole Biodji

  • 18 ноября 2012 | 01:57 Ностальгия 

    Ностальгия безжалостна в тишине.

    Или ночью. Или в дороге в окне

    Между полем и тем золотым леском.

    «Помнишь?» -Да, вот же был дураком.

     

     

    И кусками: последний звонок, балкон,

    Новый год, старый пёс или в ванной стон.

    Без имён, только слово, ну, или, взор.

    И как в торт, только в сердце топор.

     

    Будто из подворотни кричит всё в след

    Вместо «Есть чё?» какой-то нелепый бред

    И прохожий мимо начнёт бежать

    Но ведь ей на него плевать.

     

    И напомнит такое — хоть стой, хоть пой,

    Хоть как волк на луну прямо здесь завой.

    А прохожий — тот самый, ещё сильней

    Убегает. Ей так смешней.

     

    А потом смотришь вдаль, выдыхаешь пар,

    Вспоминаешь, не так уж ведь ты и стар,

    Что б жалеть о том, как был молодым.

    Закурив, выдыхаешь дым.

     

    На часах на руке время посмотрел,

    Никогда не носил, видно, повзрослел,

    И под из айпода гитарный бой

    С ностальгией пошёл домой.

    17 ноября 2012 (с) Ole Biodji

  • 5 октября 2012 | 10:53 Просто лень 

    Куча строк в голове превращается в смог, Превращается в дым и окурок, Строки слов на листе уместить мозг не смог, Хоть хозяин на вид не придурок. Просто, музы в наш век, как и тот человек, Стали очень серьезно ленивы. и на стенке квадрат, а в ушах долбит трек, Где решают, что пить после пива. Просто, как написать на бумаге слова Позабыло сейчас поколение. Над тетрадью теперь не болит голова, В мониторе — любое решение. Просто там не ответил, а там не скачал, А там миссия… В общем был занят. Просто сам для себя оправдание искал, В том что лень, а не Путин здесь правит. 14.03.2012 (с) BlackOranGe

    Теги: лень стихи

  • - Достань мне кокаин. - Старик? Ты что? - Я умираю, это моё последнее желание… - Да что ты такое говоришь то, тебе жить да жить ещё! - Если ты не достанешь мне кокаин — то я даже тебя переживу, потому что лично тебя удушу. - Старик, ты его хоть раз употреблял? Зачем тебе это? - Это моё последнее желание, будь добр — исполни его! - Хм… Ладно, дед, есть у меня… Как специально для тебя берёг грамульку! - А как его? - Да, старик, вот ты мочишь! Ладно, вот держи купюру. Не раскручивай ты её! А вот тебе и дорожка… Ну, теперь вдыхай! … - Ну как, старик, чуешь кайф? Кай чувствуешь, старик? - Чувствую… Жизнь — кайфовее.
  • 5 октября 2012 | 10:43 Ренат, да пошёл ты! 

    Сперва я прослушал трек Afterparty. И всё, больше слушать не стал. Не потому что плохо, а потому что заели строчки: «На рассвете, на Планете Москва afterparty»… 


    Итак, группа, за которой я слежу ещё с пор Indieкатора «Поиск сети» выпустила в свет новый сингл «Планета Москва». 


    Wb7A7O1kypM


    Когда решил послушать все три трека так у меня просто «застыла кровь в жилах» хоть я и не город. Песня «Зимняя» в которой слышно ожидание весны так пропитана осенью… Какой то музыкальный парадокс. Хотя может так и должно быть?



    А ребята растут! Ведь сингл впервые записан не в живую, как обычно, а на студии, как положено. И тем не менее, может это лишь моё субьективное мнение — гаражность осталась. А без этой гаражности я бы их и слушать не стал.



    А в треке «Глазки» опять весна. Но он не осенний, а какой то романтичный. Что немного странно — после Метросексуалов, Лесбиянок и Голубчика. Ещё один плюс к взрослению ребят. Не в том плане что Голубчик был плох. А в том что с годами Рената потянуло спеть про романтику. Ну или мне так показалось.

    Название альбома как и обложку выбирали поклонники группы. Читал тему в контакте (где собственно выбиралось название для сингла) и понравился самый первый предложенный вариант — «А вокалист у нас мудило». оригинальное название. 



    p.s. Ренат, ты сам попросил. ДА ПОШЁЛ ТЫ! Работать дальше. А мы будем слушать и ждать. 


    опубликовано на http://f5.ru/blackorange/post/412901

  • Пока музы танцуют в барах. Пока музы танцуют в барах Хватит грызть себя изнутри Лучше взглядом весёлым смотри — Там впереди рассвет, а позади туман, Хватит верить в обман. Хватит думать о чём-то плохом, Мысли копятся, как снежный ком, Там позади, гляди — тишь, впереди буран. Хватит верить в обман. Хватит зло на других таить, Лучше выкинуть или простить Если душа болит, ты не ныряй в стакан, В нём ведь тоже обман. Хватит внутри таить — не молчи, Лучше вслух громко ты прокричи, Что было не вернуть, что будет — делай сам. Но не делай обман. Пока музы танцуют в барах, мы гуляем по заснеженным улицам. Да, это называется конец марта. Молча проходя по сугробам на встречу этой стене снега, в душе играет торжественная музыка, в мозгу представляются величественные картины и… ни одного слова. На бумагу срываются только неловкие фразы, которые сразу же зачёркиваются, без права на существование. И одеваешь куртку, выходишь на свежий воздух, и смотришь на небо… Морщишься сразу же — потому что снег повсюду, и просто так наслаждаться он тебе не позволит. А ты на зло ему — наслаждаешься. И идёшь, как ледокол, прорубая в сплошном сугробе дорогу. А там где прочищено или вытоптано идти не интересно. Нет такой торжественности, есть преодоление препятствия, что ни приносит душе никакого упокоения. В ушах обязательно музыка без слов. Обязательно классика. Потому что под транс величественных картин не получится. Под транс надо действовать так: педаль в пол, фонарные столбы сливаются в неразборчивые мазки художника абстракциониста. Адреналин, скорость и чистый асфальт. Хотя, можно и дождь. Но не такие сугробы на дороге. Поэтому обязательно — классика. Пока музы пьют свою заслуженную рюмочку… Или бокал, или кружку, или фужер — у них разные вкусы. Так вот, пока они там, в барах, отдыхают, мы гуляем трезвые — и ни капли от этого не страдаем. Тлеет сигарета, дым к небу… Ну да, свежим воздухом подышать не очень получается, пагубные привычки дают о себе знать. Кстати, довольно интересно наблюдать на дым, пытающийся пробиться сквозь эту стену снега. Как бы понимаешь, что снег всё равно победит. Но он победит дым, а не пачку сигарет, ожидающую своего часа в кармане. Как бы Минздрав — официальный спонсор снегопада на наших улицах. Но ведь он только предупреждает. Эти мысли уходят вслед за сотней других, складываются в архив как уже продуманные и больше на их тему думать не интересно. Похоже на среднего сорта фильм, которых в наше время очень много. Их досмотришь до конца, и даже что-то подумаешь про этот фильм потом, но больше пересматривать его желания не будет. И пока музы танцуют в барах, этот архив пополняется всякой всячиной, которая, возможно, никогда не найдёт оттуда выхода. Даже не возможно, а вероятнее всего. Но это такой пустяк. Ведь когда музы танцуют в барах, мы гуляем по заснеженным улицам, И мысли ни о каких запарах не заставят нас захмуриться. Когда всё внутри переполняет восторг, когда душа торжествует не понятно от чего… Тогда некогда мыслить. Для раздумий не находится места. И музы смотрят на нас, как зритель со стороны смотрит на сцену и видят — это уже антракт. или вообще финал. Теперь можно отдохнуть. На время уйти. Именно тогда они уходят… отдыхать. В бар. Потанцевать. 27 марта 2012 (с) Ole Biodji

    Теги: музы стихи

  • 5 октября 2012 | 10:38 И снова сигаретный дым… 

    Сквозь сигаретный дым я вижу молчание, Безразличие и пустую чашку чая. Мне Надоело пить чай без сахара, но с отчаянием, Разбил бы, но не нахожу вокруг камней. Внутри не считаются. Их ещё вырезать Надо из сердца. А сердце всего одно. Хотя оно само с брезгливостью вылезет, Когда я совсем упаду на дно. Но на дне уже совсем не до сахара, Даже чай не нужен бессердечным таким. Мы на дне рядом с виселицей и плахою Будем чашками пить сигаретный дым. 16.07.2012 (с) BlackOranGe з.ы. Ксюша, я всё так же пишу стихи. И даже в сеть их выкладываю. Просто давно не здесь. Но для тебя устрою маленький обзор))
  • 17 августа 2012 | 11:47 Любовь это химия. 

    Есть пять осонвных чувств человека — зрение, слух, обоняние, осязание и вкус.
    А любовь — это не основное. Это даже не чувство.
    Любовь — это химия.
    Учите в школе химию — и всё будет хорошо.

    Теги: химия

  • 19 июня 2012 | 12:23 Шимпанзе 

    Я себя представил сейчас обезьяной.
    Точнее шимпанзе.
    И знаете что…

    Кажется, что похож.

    Теги: я

  • 13 июня 2012 | 12:07 Упала восемь 


    На улице было сухо. Дул тёплый ветер, он ласково гладил кожу, и трепал волосы прохожим. Листва на деревьях трепетно колыхалась над головой, как бы играя неизвестную и непонятную всему человечеству музыку.
    Тук-тук, тук-тук, тук-тук. Сердце в груди не замечало всей этой гармонии вокруг, билось всё быстрее и быстрее. Ноги не замечали камней и мелких ям на тротуаре, неслись вперёд, жалея только о том, что их хозяин не ягуар. И до сих пор не бросил курить, хотя обещал себе это уже года три.
    Остановка у ларька. Остановиться и подождать маршрутку? Нет времени, да и маршрутки по близости не видно. А вдруг её ещё долго ждать? А вдруг она стоит в какой-нибудь пробке? Или встанет в пробке, когда в неё сядешь? Нет, маршрутке судьбу, как не крути, доверять нельзя. Уж слишком хрупкая это вещь. А водители, слушающие шансон на старой магнитоле или поймавшие какую-нибудь популярную радиоволну ещё в прошлом году, и так её до сих пор не переключавшие; на ходу пьющие кофе, принимающие деньги, курящие дешёвую Яву и разговаривающие по телефону (и всё это одновременно!), как то не очень похожи на людей, которым можно вот так, с лёгкостью, доверить свою судьбу.
    Так что, ноги, извините. Бегом дальше. На часах без пятнадцати двенадцать. Пятнадцать минут — это не мало. Каждый новый год мы слушаем песню про то, что пять минут могут длиться очень долго, чуть ли не целую вечность. А тут в запасе — три вечности! Так что, ноги, извините. Бежим дальше.

    Пробел.
    Хочется кричать. Хочется громко и беспрерывно, на весь коридор, на всю больницу истошно кричать. Не то, что кричать, а вопить. Бессмысленно, истерично, так мощно и долго выдать эту букву «А», что бы любая бактерия в стенах этой больницы, которую через пять минут убьёт чистящим средством санитарка, любой глухонемой, любой труп в морге — буквально все невольно выучили и поняли всю боль. Всю боль, скорбь и бессилие буквы «А».
    Но, получается только молча сидеть и тупо смотреть в стенку напротив, совершенно пустую белую стенку. Сидеть, как зомби, который ещё не понял, что ему положено ходить, вытянув руки вперёд и откусывать живым людям всё то, что в рот попадётся. Сидеть, как восковая фигура какой-то звезды в знаменитом театре мадам Тюссо. Сидеть и ждать, когда же выйдет добрый усталый дядя доктор и скажет, что операция прошла успешно, вы можете не волноваться. Можете прилечь, присесть, привстать, сходить за кофе или домой, а потом через пять минут, пару часов или завтра утром придти, прибежать, приехать с фруктами, лекарствами, которых нет в больнице, вообще без всего и обязательно в бахилах и обнять, поздороваться или просто расцеловать свою… И на этом моменте без всяких или, просто свою. После чего даже у самого каменного человека по щеке предательски скатится скупая слеза, которую прячь — не прячь, а на «что-то в глаз попало» не скинешь. Да и смысл?
    А другого варианта не принимаешь всей душой. Ни каких других вариантов, иначе это жизнь? Конечно, кто-то скажет, что это всё равно жизнь, и приведёт кучу аргументов, которые всё равно не докажут, зачем, ещё живым отправлять себя в ад? Никогда не отличался суицидальными наклонностями, но здесь сам дьявол даёт для них оправдание.
    Но здесь, сейчас, в эту минуту хочется верить не в ад, а в высшие силы на верху, и молиться на всех известных языках, всем известным богам. А не известных богов выдумать и им тоже молиться. Лишь бы они могли сделать то, что…
    Дверь операционной открылась.

    Пробел
    -Молодой человек, некультурно толкаться на… - больше не слышно, потому что бегу. Бегу и еле успеваю увернуться от людей идущих навстречу. Бабушки возмущаются, молоденькие девушки отпрыгивают, парни в наушниках сами сшибают тебя плечом, солидные работники какого-то офиса кричат что-то вслед…
    - А я ему такая, да ты даже вовремя придти не… Хам! - Еле успеваю увернуться от фифы на шпильках, которой и отпрыгнуть бы не получилось — в такой обуви не попрыгаешь. — Меня сшибли! Наверное, к своей мымре несётся! А он ко мне так не мож…
    Некогда слушать. Если бы было можно, я бы убавил все звуки города, оставив сейчас только шорох листвы на деревьях, топот моих ног и стук сердца. И в дали, где то у финишной черты голос. Тихий голосок…
    Но шум машин, крики людей, детвора во дворах, алкаши на лавках… Всё это успеваешь увидеть и услышать за доли секунд, мозг переваривает всё совершенно ненужное. Столько лишней информации, лишних гигабайтов, пролетающих в одно ухо и вылетающих в другое, записываемых лучшей вебкамерой в мире — собственными глазами, и сохраняемых не по своей воле в самых глубоких архивах мозга. Спроси — зачем? И если ты спрашиваешь такие глупые вопросы, то сам на них и отвечай.
    Надо бежать дальше и не задумываться. На это есть специально отведённые люди, которым за то, что бы они задумались, даже зарплату платят, с выходными пособиями, с премиями, с отпускными и больничными. Они задумываются — и весь мир потом это расхлёбывает. Но тем, кто расхлёбывает, тоже платят. А тем, кто бежит, не надо об этом думать.
    Место встречи. Перейти дорогу — и всё. И останется подождать совсем чуть-чуть… На часах без семи минут.
    Место встречи через дорогу. И ждать останется семь минут. Но сейчас надо дождаться, когда загорится зелёный на светофоре.
    И можно постоять.

    Пробел
    -Извините, я ничего сказать не могу, я же не доктор! Операция ещё идёт, без особых происшествий, пациент в стабильном состоянии. Большего я не знаю! Извините. — сказала санитарка или медсестра, в общем кто-то в белом халате, но не доктор.
    Опять ожидание. Ожидание всегда убивает, оно тратит часы, минуты и секунды твоей жизни в никуда. Только потерянное время намного ценнее, чем впустую потерянные деньги. Человечество придумало себе множество ложных ценностей, во главе которых деньги. Богатый человек может потратить миллион, десять, да что уж мелочиться, целый миллиард на лучших врачей, лучшие медикаменты, лучшее обслуживание. Но он будет так же убиваться, а самое главное — так же ожидать, ни чего в это время не способный сделать. И никакие деньги не спасут его от бремени ожидания.
    Детьми мы мечтали — вот бы уметь останавливать время и делать всё что захочешь. Теперь думаешь, а если бы было возможно этому научиться? Сейчас мы повзрослели, и хочется ускорить время, что бы оно, порой, летело быстрее скоростного поезда. Но мы в детстве хотели учиться только его останавливать! И останавливать время, когда каждая минута ожидания чуть ли не убивает, это было бы жестоко.
    Самое обидное, что человек, готовый ради своей второй половинки на всё не может ничего сделать, кроме как ждать. А люди, которые в других видят только возможного или реального пациента, и совершенно не задумывающиеся о том, что будет с этим человеком за пределами палаты, делают для него намного больше, чем желаешь сделать ты. И вроде бы их надо благодарить, их правильно поблагодарить после успешной операции… А ты коришь себя в том, что ничего не мог сделать сам.
    Ну, какую операцию мог бы сделать обычный, стандартный человек, серый как основная масса людей. Он может жить, он даже может любить. Но он работает в офисе, ходит туда каждый день в своём, опять же сером костюме, с модным трендовым рюкзаком, с какими ходят половина его офиса. И возможно, что врач, который сейчас там, в операционной, он такой же серый человек, правда, в белом халате и считающий вместо банковских индексов человеческие жизни, которые спас.
    И ведь можно было стать таким же! Но в детстве ты мечтал остановить время, мечтал поцеловать девочку из твоего класса, сидящую через одну парту вперёд, и боялся крови. А он, тот, в белом халате, мечтал спасать людей, переехать в Америку и воспитывать пару своих сыновей. Жестокий мир выполнил всего по одному вашему желанию. Он не женился, и холостым неизвестным героем спасал жизни своим пациентам здесь, на своей Родине, а ни где-то в Майами. А ты поцеловал девочку. Правда, через неделю увидел, как она целуется с твоим соседом по парте. Но ты её поцеловал, так и профукав своё истинное желание.
    Поэтому — опять ожидание.

    Веб
    Она шла по дороге не спеша, гордо – ветер в волосах, на ободке очков сияет лучик солнца, сияющая улыбка на лице дарит всем вокруг, совершенно незнакомым людям, позитивное настроение. Такие бывают в фильмах. Или в рекламах. Только на экране, над каждой деталью её образа поработали костюмеры и гримеры, стайкой мух окружающие актрису перед выходом в кадр.
    А она шла, такая обычная и одновременно божественная, без камер, дублей и микрофонов, висящих над головой. Окружающим казалось, что под её ногами вместо асфальта тротуара нежные облака, а она сама, как минимум фея, решившая открыть себя всему миру.
    Она шла, не глядя на часы, не торопясь, будто знала, что бы ни случилось, она придёт вовремя. Как говорят, счастливые часов не наблюдают. На неё нельзя было посмотреть и сказать, даже подумать, что она несчастлива.
    Она шла, зная, что за поворотом, через ещё где-то три минуты упадёт в объятия любимого человека, и ничто не могло её остановить.
    Кроме семилетнего мальчишки, который загляделся по сторонам и ни чего не замечая, столкнулся с ней и упал.

    Веб
    Доктор снял с лица повязку.
    - Ну что, товарищи, поздравляю вас с ещё одной успешной операцией. Мы сегодня на славу поработали, но, надеюсь, больше в эту смену я никого оперировать не буду.
    - Доктор, можно забирать?
    - Да, Надюш, можешь забирать. Пациентке через часик сделайте все прописанные уколы и пусть отдыхает.


    Пробел
    Стоять в ожидании всегда неуютно. Мимо проходит народ, занятый своими делами, которому совершенно до тебя нет дела, а тебе всё равно кажется, что каждый человек смотрит именно на тебя и почему-то упрекает в том, что ты стоишь именно на этом месте и чего-то ждёшь. Будто бы упрекает в том, что ты вообще чего-то ждёшь. Это же город, в нём надо двигаться, суетиться, подчиняться законам этих бешеных улиц, а не стоять.
    Ты бежал, ты подчинялся правилам города. Тебя и не замечали. Но ты остановился, и сразу куча глаз устремили на тебя свой взор.
    На часах пять минут. Каждая лишняя минута заставляет ещё больше смущаться и съёживаться в клубок, как ёжик, почувствовавший тревогу. И хочется сейчас же заняться каким-то, совершенно неважно каким, делом. Вот прямо сейчас, прямо здесь.
    Кстати, именно поэтому давно задуманный план бросить курить до сих пор не был реализован. Потому что часто приходится вот так чего-то ждать, где-то стоять без дела. И опять появляются глаза со всех сторон. Самый простой способ от них избавиться – закурить. Закурить и спрятаться от них в сигаретном дыме, как в тумане. И опять, уже не в тему, вспоминается тот самый ёжик.
    Хочется закурить, почитать газету, сесть за свой рабочий стол, слетать на луну, уйти, в конце концов, но не хочется стоять и ждать.
    И только нужный взгляд, заставляет остановить все мимолётные желания.
    Её взгляд.

    Пробел.
    Вышел доктор. Это самый страшный момент. А вдруг придётся услышать то, чего совсем не ждёшь? И уже не налетаешь на него с вопросами, а встаёшь и не даёшь ему прохода. Молча. Ожидая, что же он скажет сам.
    Он понимающе смотрит. Он — доктор – давным-давно научился простому фокусу, успокаивающему всех ожидающих детей, матерей, жён, мужей или просто друзей. Он научился всегда смотреть понимающе. И сейчас он без особого труда совершенно обыденно, понимающе смотрит в кричащие болью глаза парня, похожие на глаза Хатико.
    - Вы можете быть спокойны, операция прошла успешна. Но пока лучше её не тревожить, ей надо отдохнуть.
    Кажется, что взрыв атомной бомбы не такой сильный, по сравнению с бурей эмоций последующих после этих слов. И на лице может ничего так явно не отображаться, на это просто не осталось сил после всех ожиданий и раздумий, через которые проходит человек. И молча, пожав руку, доктору не удерживаешься, и обнимаешь его. На пару секунд, от души даёшь выплеснуться радости. После этого сразу отпускаешь его и пытаешься зайти в операционную.
    Доктор, конечно, мешает, сказал же, что не беспокоить, но останавливать в такие моменты людей довольно трудно. И этому фокусу доктор ещё не научился, не настолько он научился быть бесчувственной сволочью.
    Она лежит совершенно открытая, чистая не ожидающая подлости от кого-то, беззащитная перед всем миром в этот момент. И мир, решив сжалиться, никак ей не угрожает.
    Монитор монотонно пищит, показывая её сердцебиение. Больница, всё-таки, довольно циничное место. Тут даже сердце не трепетно бьётся, а монотонно пищит.
    На её лице спокойствие. Мозгом понимаешь, что её не надо беспокоить. Что бы она уже отдохнула, пора уйти, но покидать палату не хочется. Берёшь её за руку, нежно целуешь на прощание. Теперь уже точно знаешь, что это прощание будет не долгим. Она только отдохнёт и оправится после операции, и уже ни чего не помешает быть вам вместе.
    Она открыла глаза.
    - Не надо, милая, тебе надо отдохнуть! Засыпай…
    Она посмотрела устало, но с такой всеобъемлющей добротой, что стало тепло в душе. И произнесла всего одно слово…

    Пробел.
    Можно было бы в принципе просто дождаться. Но сердце не терпеливо, а ноги сейчас слушаются только его. Поэтому бегу на встречу, вижу, как она улыбается, но так и не прибавляет шаг. Возле неё крутиться маленький мальчишка, правда не долго — он видимо потерял свою маму, но теперь увидел её впереди и побежал под родное крыло.
    А она плыла. Её можно сравнить с морской волной, которая тихо и величественно движется тебе на встречу, смывая всё на своём пути, не замечая никакие преграды.
    И в эту минут вас разделяет всего один пешеходный переход. Светофор только что загорелся красным, как бы напоследок поставив подножку. Уже бессмысленную, потому что вот — через дорогу её глаза и если за тридцать секунд не случится конец света, то никакая подножка не задержит вас.
    Двадцать. Она скромно улыбается, снимает очки и смотрит в глаза.
    Десять. Не сдерживаюсь и посылаю ей воздушный поцелуй. Она ловит его и смущённо отводит взгляд.
    Пять. Четыре. Три. Два. Один. Зелёный.
    Мы шагаем одновременно. Шаг за шагом. Без суеты. Весь мир остановился для вас. Всё не существенно, кроме неё. Шаг за шагом.
    Она ласково целует и падает в объятия. По середине дорожного перехода, забыв, что ещё чуть-чуть и снова загорится красный свет. Прижимаю её к себе ещё сильнее и слышу всего одно слово…


    Экватор.
    - Вот так, шаг — другой, шаг — другой. Милочка, такими темпами вы уже скоро бегать будете! Думаю, что больше вам у нас задерживаться не имеет смысла! - доктор усмехнулся, она улыбнулась. Шов уже почти не болел, и ходить было не так сложно, как в первый день после операции.
    Из окна видно, как хорошо на улице, пусть там и виден только больничный двор, но хорошую погоду не спрячешь. Конечно, про бег он пошутил, но скоро можно будет просто гулять. И ведь совсем скоро! Доктор обещал, что уже завтра её выпишут. И можно будет идти домой.
    Сделать ему сюрприз? Сидит он такой дома, а тут шум ключа в замке, и входит она… Он будет в шоке, будет ругаться, что она не дождалась его, ведь можно было доехать, ей нельзя напрягаться и много ходить, и бла-бла-бла…
    Или выйти за пределы больницы и уже тогда позвонить, что бы не ругался, а встретил. И можно было бы прогуляться вдвоём… Пусть, только до дома, но получилось бы красиво.
    Она взяла телефон, зашла в сообщения. Минут пять думала, долго набирала текст, но потом всё стёрла и коротко написала:
    Завтра в двенадцать. На нашем месте. Жду. Целую.
    Отправить сообщение.

    Экватор.
    - Милая, просыпайся! Тебя ждёт вкуснейший завтрак, приготовленный, пусть, не шеф-поваром, но точно с любовью.
    - Коть, ты такой сон мне не дал досмотреть! Мне снилось, будто я иду по улице, но это не я. А мне на встречу бежит парень, как ты, только это не ты. И мы, то есть они так же обнимаются на дороге, и это всё так мило…
    - Фантазёрка! Завтра досмотришь этот сон, а пока пошли кушать. – он улыбнулся и начал стаскивать одеяло.
    - Я не хочу, ещё пять минут…
    - Клубника…
    - Уже встаю!

    Пробел.
    Хотелось, сперва, накричать на неё, но сдержался. Ведь ей там так не хватало простой прогулки… Поэтому, сейчас можно и уступить.
    Не торопясь, выходишь из подъезда. Смотришь по сторонам, привыкаешь к солнечному свету, нелепо щурясь на солнце, лучи которого, продираясь сквозь непослушную листву деревьев, стоящих возле дома, играют в только им понятную игру на асфальте. Хотя не только им, ещё маленьким детям, которые перепрыгивают через солнечные блики, весело носятся и бегают. Они так серьезно относятся к этому занятию, будто именно от них зависит, будет ли солнце дарить своё тепло и дальше. Может быть, они это знают, а мы просто забыли. Выросли и забыли.
    Идёшь по тонкой тропинке вдоль дома в сторону дороги. На автобусной остановке уже стоит толпа. В ней школьники, спешащие домой после учёбы; рабочие, спешащие домой на обед; студенты спешащие откуда-нибудь куда-нибудь дальше… Старенькая бабушка смотрит на этих людей и с сомнением думает, подойти ли поближе к дороге, что бы успеть войти, или даже не пытаться? Народ в наше время стал настолько эгоистичен, что уважение к старшим вымирает, зарастая наглостью. Благо, не у всех.
    Подъехал автобус и один из школьников, взяв бабушку под локоть, помог ей зайти в открывшиеся двери. Толпа нехотя расступилась перед ней, но потом сомкнулась, как челюсть ненасытной акулы, только поймавшей свой обед.
    Позади автобуса подъехала жёлтенькая маршрутка. Наскрёб заранее мелочь в кармане и открыл дверцу.

    Пробел.
    Всё произошло за одно мгновение. Вот она идёт со мной за руку. Вот я отхожу на минуту что бы купить на углу для неё мороженое. Вот мотоцикл заносит в лихом повороте. Вот она оглядывается на странный звук, раздающийся позади. Вот мотоциклист со своей махиной вылетает с дороги на тротуар и уже в падении задевает её…
    Крики испуганных людей. Вызов скорой помощи. Растолкав всех, падаю на колени и кричу единственное: «Живи!!!»
    Шум в ушах.

    Пробел.
    В машине душно. Из колонок доносится чей-то хриплый голос, на который совсем не обращаешь внимания. Проехав всего одну остановку, маршрутка попадает в пробку. Смотришь на часы и понимаешь, что лишнего времени особо-то и нет. Выходишь из маршрутки и добегаешь до тротуара.
    Пробка образовалась из-за ДТП – мотоциклиста вынесло с дороги, и он сшиб какую-то девушку. Возле неё сидел парень и неистово кричал. Невольно вспоминаешь себя – совсем недавно так же какой-то лихач чуть не убил её…
    Мысленно желаешь им удачи, а главное, жизни. Но не останавливаешься. Некогда. До места встречи ещё далеко, а до времени, о котором она написала, осталось пятнадцать минут.
    Не желая терять лишние минуты, переходишь на бег.

    Пробел.
    Скорая подъехала довольно быстро. Держа её за руку, начинаю молиться. Доктор что-то вкалывает ей и велит положить девушку на носилки. Они пытаются возразить против того, что я сажусь рядом с ней, но не чего не замечая, так и не отпускаю её руку. Махнув рукой, уже не пытаются меня выгнать и закрывают двери.
    Видимо из-за шока, нормальное восприятие мира отказало. Вижу всё замедленно, кроме шума в голове ничего не слышу. Кроме шума и молитвы, которую без умолку шепчу.
    В самой больнице в операционную уже не пустили. Так и захлопнули дверь перед самим носом, оставив глядеть сквозь мутное стекло. Оставив наедине с мыслями и ожиданием неизвестного.

    Пробел.
    Жалеешь о том, что давно не бегал. А ведь в школе, помимо того что бы мечтать, занимался бегом, даже принимал участие в первенствах. И пусть не куришь, но офисная жизнь даёт о себе знать – дышать тяжеловато, ноги шевелиться особо не хотят. Смотришь на часы и переходишь на шаг. Осталось семь минут, а до вашего места уже рукой подать только повернуть возле дома впереди и дойти до следующего перекрёстка. А там уже дождаться её.
    По дороге идёт пара. Он нежно держит её за руку и что-то тихо рассказывает. Она внимательно слушает и иногда по-доброму смеётся. Им, наверное, лет по шестьдесят. На голове седые волосы, на лице сетка морщин. Но радость, спокойствие… нет, это всё не те слова. Гармония, которая просто витает вокруг них, стирает все возраста, оставляя только веру в лучшее, в любовь. В настоящую. В вечную.
    Доходишь до места вашей встречи. И оглядываешься на стариков. Понимаешь, что сам никогда не представлял себя в старости. Но смотришь на них и задумываешься, что если выбирать, то хотел бы именно так и именно с ней идти под руку лет так через пятьдесят.
    Именно с ней.
    С той, которая идёт тебе на встречу и улыбается.


    Пробел.
    Рука тянется к сигарете. Правда, потом вспоминаю, что сейчас в здании, в больнице, и поэтому сигарета, раз за разом, возвращается в пачку.
    Шаг за шагом по коридору.
    Сидеть? Сидеть в таком нервном напряжении невозможно. Поэтому приходиться мерить коридор у операционной шагами. Монотонные шаги, которые обычно в час раздумий позволяют успокоиться, сейчас звучат гулко, ничуть не расслабляя, скорее наоборот. Но ходить всё равно лучше. В операционную то выбегает, то опять забегает санитарка. Только врач никак не выглянет из заветных дверей.
    Думаешь, почему у тротуара не было ограждения, почему этот мотоциклист сел сегодня за руль своего железного коня, и почему именно сегодня он его не удержал, почему на этом углу, а не на каком-нибудь другом она захотела мороженое, почему на этом углу его вообще продавали, почему всё так?..
    Думаешь, а ответа не находишь. Приходиться либо верить в слепую случайность, либо в суровую судьбу. Верить и негодовать, что выбор такой нелепый и жестокий.
    Рука тянется к сигарете. Очередной раз вспомнив, что в больнице, ломаю её и выкидываю. Вслед за ней в мусорное ведро летит и вся пачка.
    Слышу, как открывается дверь операционной, и уже по привычке ожидаю, оглянувшись, увидеть санитарку.
    Но вышел доктор.

    Веб эпилог.
    Дневник доктора.
    «17 мая. Сегодня, когда пришёл домой, увидел, что на столе лежат мои песочные часы. Я на них смотрел, и замечал сходство с упавшей на бок восьмерке. Песка в каждой части было примерно поровну. Если сравнить мои часы с бесконечностью, не с значком, а с самой бесконечностью то в них поровну песка на добро и на зло, на хорошее и на плохое. И сколько их не переворачивай, ни одна сторона не останется навсегда заполнена или навсегда пуста. Придёт кто-то более могучий к себе домой, и перевернет свои часы. Или просто поставит их, исправив шалость кота, которая могла испортить чью-то судьбу…»

    Пробел – эпилог.
    Она идёт на встречу. Такая радостная тому, что просто идёт. Такая радостная тому, что может идти. Ей просто невозможно не улыбнуться и не пойти на встречу. Но ты делаешь шаг, а она останавливает. Терпение, мой друг, терпение!
    Иногда ждать становится приятно. Потому что знаешь, что ожидание несёт за собой что-то хорошее, что, дождавшись определенного момента, ты не будешь разочарован, испуган или недоволен.
    Она подходит и ласково обнимает. Хочется взять её на руки и закружиться в вальсе, который непрерывно играет в голове, как саундтрек какой-то мелодрамы. Но помнишь, что после операции это может оказаться внезапно больно, и удерживаешься. Просто нежно и долго обнимаешь её, слушая лишь одно слово, что она прошептала на ухо…

    Пробел – эпилог.
    Она лежит в этой белой комнате, будто бы готовая к неизвестному ритуалу. Правда операция уже прошла, и её не назовёшь тайным ритуалом или жертвоприношением, скорее наоборот.
    Она лежит и смотрит на меня. Вместо того? что бы отдыхать после операции она тратит свои силы и ждёт.
    Подхожу и сажусь на колени перед ней. Она молча смотрит в мои глаза и слабо, улыбается насколько хватает сил.
    -Отдохни…- Целую её в щёчку. Вслед за ней скатывается слеза и падает ей на губы.
    Она улыбается и с воздушным поцелуем произносит лишь одно слово.
    Любимый.
    16—18 мая 2012 (с) BlackOranGe
  • 13 июня 2012 | 12:03 НостальGи 

    Вот мысль такая пришла, что  иногда полезно ностальгировать.

    Вспоминать своих бывших. Бывших друзей, девушек, знакомых. Бывшие ошибки или наоборот достижения. Которые уже бывшие — потому что и ты вырос, и планета крутится и ледники тают, и то что было не вернёшь.

    Да, иногда хочется вернуть. А иногда — просто вспомнить. 

    Хотеть вернуть без толку. А вот просто вспомнить — полезно. 

  • 25 февраля 2012 | 10:24 к слову «соскучился» 

    давно я здесь не был. Давно. Просто, наверное, копилось. А фигня типа «вот такой альбом» или «вот такое кино» можно и в ЖЖ написать. Здесь — место выплеска эмоций. Раньше — чаще, теперь — когда соскучусь. Вообще проснулся ни свет ни заря. И запомнил, что мне снилось. А снилось мне, что я приехал в Питер. Ну хотя бы во сне случилось! И встречал меня там дружище Костик. И была у него татуировка. Тут я сразу понял что это сон, но решил досмотреть. Потому, что Костик спортсмен и против тату, а во вторых потому, что татуировка была на шее и изображен был на ней олимпийский мишка 80-ых. То есть ясно, что что-то здесь не так. А потом мы на эскалаторах доехали с ним до ульяновска. А вообще некоторых людей не хватает. Это так, к слову.